Черный человек
водит пальцем по мерзкой книге
и, гнусавя надо мной,
как над усопшим монах,
читает мне жизнь
какого-то прохвоста и забулдыги,
нагоняя на душу тоску и страх.
.... тут не помню....
"слушай, слушай, -
бормочет он мне, -
в книге много прекраснейших
мыслей и планов.
Этот человек проживал в стране
самых отвратительных
громил и шарлаланов.
В декабре в той стране
снег до дьявола чист,
и метели заводят
веселые прялки.
Был человек тот авантюрист,
но самой высокой и лучшей марки.
Был он изящен,
к тому ж поэт,
хоть с небольшой,
но ухватистой силою.
И какую-то женщину
сорока с лишним лет,
называл скверной девочкой
и своею милою".
................................
"Счастье, - говорил он, -
есть ловкость ума и рук.
Все неловкие души
за несчастных всегда известны.
Это ничего, что много мук
приносят изломанные и лживые жесты.
В грозы, в бури,
в житейскую стынь,
при тяжелых утратах
и когда тебе грустно,
казаться улыбчивым и простым -
самое высшее в мире искусство".
Даа... когда-то много помнил наизусть... А щас даже песни Шнурова и то со скрипом из подкорки выползают.
Алкоголь, героин и старость...