Иду я через парк. Настроение - Во! Отрыгиваю грушовую водку и пиво. Послевкусие - обалдеть. Как в детстве, когда карамелька "Дюшес" пощипывает во рту. В руке - как у Красной шапочки - корзинка с горячими плюшками-слоёнками. Осень, тепло. В красной листве клёнов туман утренний ныкается. Солнышко стыдливо, по-пенсионерски просвечивает, лепота. В парке ни души.
Сажусь на скамеечку, мальборку закуриваю. Эх, как хорошо жить!
По аллее бредет дедок. Фуражка ,,гражданина" - ну как у Жириновского. Руки за спиной. Е6ло самоуверенного, циничного человека. Похож на Мюллера в исполнении актёра Л.Броневого.
Прошел вроде уже мимо, но повернул обратно. Подходит.
-Молодой человек (ахуеть, но приятно), почему Вы курите в общественном месте?!
Обычно я за словом в карман не лезу. А тут... ну как-то призадумался, ситуэйшен непростая. Старый, е6анутый человек. Ну хочется ему конфликта, пороховницами пустыми потрясти.
-Садись - говорю - покушай пирожков.
Приссал дед, начал о диабете-простатите гундосить, мол нельзя ему сладкого.
Но съел одну слоёнку. Колени дрожат. Неловко ему, страшно.
А я, лучезарно улыбаясь, расспрашиваю о Жизни.
А потом резко потребовал: -Спой песню!
-Ну я петь не умею, но если Вы настаиваете...
-Настаиваю.
И запел дедок скрипучим тенорком. Херню какую-то из оперетты. Про любовь гусара и крестьянки.
А я какбэ со стороны себя вижу (помру наверное скоро), эх, пропал выходной!
...может спел про вас неумело я. Очи чёрные. Скатерть белая.