Вы…
Вы, наверно, прощаете небо за снег
И скорее всего не выносите дождь.
Вы спокойно вершите стремительный бег
Каждый день этой жизни. И каждую ночь.
На невидимых крыльях куда-то вперед,
Где, наверно, найдете какой-то покой.
Чей-то голос Вас снова сегодня зовет.
Может тот, что вчера? Или, может, другой…
Вы зовете без слов за собой в никуда,
Где не сыщется места для той, что придет.
Вам, наверно, неведомо, что иногда
Вслед за Вами Надежда бежать устает.
Это чья-то надежда не раз, и не два
Поджидала Вас всюду, где только могла.
Это даже не жизнь…
Это просто слова…
Разбивалась, тонула, сгорала дотла.
Вы, наверно, сердиты на утренних птиц,
Что мешают Вам сон досмотреть до конца.
Вы поймаете взгляд из – под чьих-то ресниц,
А назавтра – не вспомните даже лица!
По укатанной белой, по серой в пыли,
По любой из дорог, через сотню преград
Вы кого-то опять за собой повели,
Чтоб потом… указать на дорогу назад.
Эти крылья не Вам!Вам они ни к чему.
Вы без них умудряетесь всюду успеть.
Вы жестоко и нервно порвете струну –
Пусть молчит. Пусть она не успеет запеть.
По извилистым тропам и гладким шоссе
Вы без крыльев и струн, возбужденно дыша,
Каждый день приближаетесь к той полосе,
Где за слово «любовь» не дадут и гроша….
Это Вы. Вы как есть. И другим Вам не стать.
И - успех, и - причал, и - закрытая дверь.
Но когда захотите Меня удержать –
Прошепчите мне тихо и ласково «Верь…»