Без названия. Не придумал )
- Автор темы Santoz
- Дата начала
есчё....
----
А в руке ты держала лёгкую джинсовую курточку.
Твои волосы – ты была блондинкой. Да, было в тебе что-то от стереотипной блондинки, но с лихвой окупалось твоими знаниями во всяких, не нужных для выживания человека областях. Музыка, искусство, экстрим…С тобой всегда интересно болтать, это совершенно не напрягает…Если я вдруг начну тупить, ты всегда найдёшь что сказать…За это я тебе тоже благодарен…
Ах да, я же про волосы…
Под яркими весенними солнечными лучами они настолько ярко блестели, что на расстоянии десяти метров могло показаться, что к тебе идёт ангел и нимб её освещает всё вокруг…
Когда я так тебя в первый раз увидел, прямо захотелось крикнуть что-то…что-то такое, умное…красивое..
Но ничего умного в голову не пришло и я выдал слова чувака-космической обезьянки из Бойцовского Клуба: “А ты! Ты слишком…СЛИШКОМ БЛОНДИН!!!”.
Ты смеялась, ты любишь Бойцовский клуб и Тайлера Дёрдена…
Твой рюкзак как-то неестественно низко висел. Я тихо подошёл сзади, руками закрыл твои глаза и пнул коленкой рюкзак. Что-то звякнуло. “О боже!”
- Коньяк?
- Саша?
- А как же. Или ты ждёшь кого-то ещё?
- Только того, кто сможет купить лимон. Карманов на джинсов навалом, а денег – ни в одном.
- Бедняжка-бродяжка ты моя. Тратишь последние деньги на выпивку и книги – настоящая бродяга Дхармы. А блокнотик есть, в который пишешь стихи и заметки?
- Ееееесть конечно!
, - она улыбнулась.
- Ну всё, ставлю единичку. То есть true, как сказали бы программеры.
Сидели мы на боковом склоне моста поросшем травой. Сзади нас проносились машины, одурманивая всё вокруг своими выхлопами, снизу была железная дорога, по которой каталась туда-сюда оранжевая дрезина. Чорт, нам казалось, что водитель о*цензура*ает от вида нас двоих, сидящих здесь - хочет остановится посмотреть. Но о*цензура*ает снова и забывает затормозить.
Мы ржали над бедным чуваком. Как человека довели!
А сначала мы пили под мостом. Забор возле железной дороги и бетонным склон под мостом были испещрены граффити. На боковой сторое моста более скромно красовались слова: “***”, “Вова – лох!”, “ДеЦл” и прочие шедевры обитателей находящегося рядом ПТУ.
Ты спьяну забыла о том что сегодня воскресение и сказала: “Меня будет напрягать то место. Там слишком много ПТУшников”.
- Нет, ну там конечно могут пить ПТУшники, поскольку рядом ПТУ. Но в выходные думаю мало кому такое взбредёт в голову. Жаль, современные ПТУшники слушают рэп, поп и шансон. А старые были хайратыми металлюгами. Типа того, хыхыхы, – мой мозг был порядочно разогнан алкоголем и предложения и словообразования очень легко генерились в нём и подавались на язык.
- *цензура*. Сегодня же воскресенье. Ни один уважающий себя ПТУшник не будет сегодня там. Сейчас они все в центре…Катаются на машинах и мотоциклах, бухают палёную вотку…фуууууу, гадасть!...ага ага, ищут продажной любви…кааааазлыыыыы!, - тебя не менее сильно несло в образах.
Пришли. Пили. Закусывали лимоном. Разбегались и забегали на склон под мостом. По разу чуть не *цензура*лись оттуда и успокоились.
Пошли на склон покрытый травкой…нет, не той, а жаль! Ну, весна, птички, солнце, запахи выхлопов дурманят голову…
Вот и сидим, фтыкаем на всё.
----
А в руке ты держала лёгкую джинсовую курточку.
Твои волосы – ты была блондинкой. Да, было в тебе что-то от стереотипной блондинки, но с лихвой окупалось твоими знаниями во всяких, не нужных для выживания человека областях. Музыка, искусство, экстрим…С тобой всегда интересно болтать, это совершенно не напрягает…Если я вдруг начну тупить, ты всегда найдёшь что сказать…За это я тебе тоже благодарен…
Ах да, я же про волосы…
Под яркими весенними солнечными лучами они настолько ярко блестели, что на расстоянии десяти метров могло показаться, что к тебе идёт ангел и нимб её освещает всё вокруг…
Когда я так тебя в первый раз увидел, прямо захотелось крикнуть что-то…что-то такое, умное…красивое..
Но ничего умного в голову не пришло и я выдал слова чувака-космической обезьянки из Бойцовского Клуба: “А ты! Ты слишком…СЛИШКОМ БЛОНДИН!!!”.
Ты смеялась, ты любишь Бойцовский клуб и Тайлера Дёрдена…
Твой рюкзак как-то неестественно низко висел. Я тихо подошёл сзади, руками закрыл твои глаза и пнул коленкой рюкзак. Что-то звякнуло. “О боже!”
- Коньяк?
- Саша?
- А как же. Или ты ждёшь кого-то ещё?
- Только того, кто сможет купить лимон. Карманов на джинсов навалом, а денег – ни в одном.
- Бедняжка-бродяжка ты моя. Тратишь последние деньги на выпивку и книги – настоящая бродяга Дхармы. А блокнотик есть, в который пишешь стихи и заметки?
- Ееееесть конечно!
, - она улыбнулась.- Ну всё, ставлю единичку. То есть true, как сказали бы программеры.
Сидели мы на боковом склоне моста поросшем травой. Сзади нас проносились машины, одурманивая всё вокруг своими выхлопами, снизу была железная дорога, по которой каталась туда-сюда оранжевая дрезина. Чорт, нам казалось, что водитель о*цензура*ает от вида нас двоих, сидящих здесь - хочет остановится посмотреть. Но о*цензура*ает снова и забывает затормозить.
Мы ржали над бедным чуваком. Как человека довели!
А сначала мы пили под мостом. Забор возле железной дороги и бетонным склон под мостом были испещрены граффити. На боковой сторое моста более скромно красовались слова: “***”, “Вова – лох!”, “ДеЦл” и прочие шедевры обитателей находящегося рядом ПТУ.
Ты спьяну забыла о том что сегодня воскресение и сказала: “Меня будет напрягать то место. Там слишком много ПТУшников”.
- Нет, ну там конечно могут пить ПТУшники, поскольку рядом ПТУ. Но в выходные думаю мало кому такое взбредёт в голову. Жаль, современные ПТУшники слушают рэп, поп и шансон. А старые были хайратыми металлюгами. Типа того, хыхыхы, – мой мозг был порядочно разогнан алкоголем и предложения и словообразования очень легко генерились в нём и подавались на язык.
- *цензура*. Сегодня же воскресенье. Ни один уважающий себя ПТУшник не будет сегодня там. Сейчас они все в центре…Катаются на машинах и мотоциклах, бухают палёную вотку…фуууууу, гадасть!...ага ага, ищут продажной любви…кааааазлыыыыы!, - тебя не менее сильно несло в образах.
Пришли. Пили. Закусывали лимоном. Разбегались и забегали на склон под мостом. По разу чуть не *цензура*лись оттуда и успокоились.
Пошли на склон покрытый травкой…нет, не той, а жаль! Ну, весна, птички, солнце, запахи выхлопов дурманят голову…
Вот и сидим, фтыкаем на всё.
я брожу один средь мрачных стен
и лишь солнца робкий луч
выбивается из серых туч
нежным светом он наполнен
и он рушит тоски плен
По небу плывут облака, похожие на грибы атомных взрывов.
кадр из памяти: "Рука статуи Ленина чётко вырисовывалась на их фоне - чёрный палец указывающий направление к светлому будующему и монохромные серые тучи..."
Вдали шумит стройка, а неподалёку уже подаёт гудки приближающийся поезд.
Пока он ещё далеко я продолжаю идти по тонкой линии рельсы отмеряя метр за метром, пошатываясь и падая, вставая и начиная снова идти. Метр, метр, падение.
Только что она ушла. В сторону своего дома, наверное сейчас она переходит дорогу. Совсем близко, рукой подать.
Будь осторожна, направо-налево, переходи.
Остановись. Посмотри на небо сквозь бесформенные просветы в деревьях на аллее. Закрой глаза, чувствуешь капли на лице? Небо плачет.
Обернись, нарушь свой старый принцип - никогда не оглядываться...Смотри - мост, под ним железная дорога, а на ней - я. Иду по рельсе, оступаюсь, поднимаюсь и снова вперёд.
Давай...давай всё-таки начнём всё заново?..
Я знаю...да...нет, я не буду плакать...я встану и снова пойду вперёд...
Но..знаешь...сзади меня сейчас приближается поезд...
И мне нужен...нужен кто-то, кто сдёрнет меня с этой проклятой рельсы ведущей в никуда...
тууууууууу...Туууууууууууу...
Ближе, ближе...
Кажется я подвернул ногу, идти больно до неимоверности. Я морщусь, но иду...иду...
Какое-то шуршание и топот сзади. Я иду.
Туууууууууу!!!!!
Ближе...Ближе...Совсем чуть чуть...
Кажется кто-то бежит...
Тууууууу!!!
Кто-то плачущий, с зарёванным лицом промелькивает перед глазами пока я лечу на траву...
Мимо с грохотом и гудками проносится поезд. Здоровая махина, когда лежишь буквально в метре.
Кажется, это она...Да она, сидит рядом сгорбившись на коленях, плачет и судорожно дышит...
- Эй, эй! Не плачь...Всё нормально..
Смотрит на меня, в глазах смесь страха, восхищения и любви. Если бы я не знал эти глаза уже так давно, я бы увидел в них только страх...
Садится рядом и обнимает.
- А я уже не плачу, это я от радости...
- И не надо плакать..Видишь - небо плачет за нас.
Пошёл сильный дождь.
и лишь солнца робкий луч
выбивается из серых туч
нежным светом он наполнен
и он рушит тоски плен
По небу плывут облака, похожие на грибы атомных взрывов.
кадр из памяти: "Рука статуи Ленина чётко вырисовывалась на их фоне - чёрный палец указывающий направление к светлому будующему и монохромные серые тучи..."
Вдали шумит стройка, а неподалёку уже подаёт гудки приближающийся поезд.
Пока он ещё далеко я продолжаю идти по тонкой линии рельсы отмеряя метр за метром, пошатываясь и падая, вставая и начиная снова идти. Метр, метр, падение.
Только что она ушла. В сторону своего дома, наверное сейчас она переходит дорогу. Совсем близко, рукой подать.
Будь осторожна, направо-налево, переходи.
Остановись. Посмотри на небо сквозь бесформенные просветы в деревьях на аллее. Закрой глаза, чувствуешь капли на лице? Небо плачет.
Обернись, нарушь свой старый принцип - никогда не оглядываться...Смотри - мост, под ним железная дорога, а на ней - я. Иду по рельсе, оступаюсь, поднимаюсь и снова вперёд.
Давай...давай всё-таки начнём всё заново?..
Я знаю...да...нет, я не буду плакать...я встану и снова пойду вперёд...
Но..знаешь...сзади меня сейчас приближается поезд...
И мне нужен...нужен кто-то, кто сдёрнет меня с этой проклятой рельсы ведущей в никуда...
тууууууууу...Туууууууууууу...
Ближе, ближе...
Кажется я подвернул ногу, идти больно до неимоверности. Я морщусь, но иду...иду...
Какое-то шуршание и топот сзади. Я иду.
Туууууууууу!!!!!
Ближе...Ближе...Совсем чуть чуть...
Кажется кто-то бежит...
Тууууууу!!!
Кто-то плачущий, с зарёванным лицом промелькивает перед глазами пока я лечу на траву...
Мимо с грохотом и гудками проносится поезд. Здоровая махина, когда лежишь буквально в метре.
Кажется, это она...Да она, сидит рядом сгорбившись на коленях, плачет и судорожно дышит...
- Эй, эй! Не плачь...Всё нормально..
Смотрит на меня, в глазах смесь страха, восхищения и любви. Если бы я не знал эти глаза уже так давно, я бы увидел в них только страх...
Садится рядом и обнимает.
- А я уже не плачу, это я от радости...
- И не надо плакать..Видишь - небо плачет за нас.
Пошёл сильный дождь.
Мы с Катей попали под первый весенний дождь. Услышали первый гром и загадали желания, держась за руки.
Под мостом было сухо и спокойно. Вокруг не было ни души, лишь шумели шинами по асфальту сверху машины.
Мы сидели на рюкзаках под мостом, на бетонном скосе изрисованном граффити.
А вокруг бушевала стихия – стены дождя обрушивались на землю, грозясь смести всё…Но мост стоял на месте, и мы нашли там укрытие.
Хотя до дома идти было всего метров 500, мы при первых каплях дождя забрались под мост. Был такой тёплый весенний вечер, солнце начинающее свой спуск светило особенно ярко, изредка накрываемое одеялом туч и идти домой совсем не хотелось. Хотя за всем этим можно было наблюдать и с тёплого балкона.
В воздухе витали запахи первых зацветших деревьев – абрикос, вишни…
Вообще, воздух был наполнен какими-то флюидами…Наверное, они были розового цвета…
Сейчас здесь тепло пахло мокрым асфальтом, и струйки воды начали стекать и под мост. До нас ей было далеко, это успокаивало, грело душу, а виднеющийся невдалеке дом вселял в тело какую-то тихую умиротворённость.
Когда дождь закончился, из-за серых туч вышло золотое солнце. Оно полыхнуло ярким светом, отразившись в десятках окон нашей родной девятиэтажки.
Мы вышли из-под своего укрытия и шлёпая по лужам пошли домой. Железная дорога пахла смазочными материалами, железом и мокрой землёй.
А в небе светилась огромная радуга.
Мы улыбались.
Под мостом было сухо и спокойно. Вокруг не было ни души, лишь шумели шинами по асфальту сверху машины.
Мы сидели на рюкзаках под мостом, на бетонном скосе изрисованном граффити.
А вокруг бушевала стихия – стены дождя обрушивались на землю, грозясь смести всё…Но мост стоял на месте, и мы нашли там укрытие.
Хотя до дома идти было всего метров 500, мы при первых каплях дождя забрались под мост. Был такой тёплый весенний вечер, солнце начинающее свой спуск светило особенно ярко, изредка накрываемое одеялом туч и идти домой совсем не хотелось. Хотя за всем этим можно было наблюдать и с тёплого балкона.
В воздухе витали запахи первых зацветших деревьев – абрикос, вишни…
Вообще, воздух был наполнен какими-то флюидами…Наверное, они были розового цвета…
Сейчас здесь тепло пахло мокрым асфальтом, и струйки воды начали стекать и под мост. До нас ей было далеко, это успокаивало, грело душу, а виднеющийся невдалеке дом вселял в тело какую-то тихую умиротворённость.
Когда дождь закончился, из-за серых туч вышло золотое солнце. Оно полыхнуло ярким светом, отразившись в десятках окон нашей родной девятиэтажки.
Мы вышли из-под своего укрытия и шлёпая по лужам пошли домой. Железная дорога пахла смазочными материалами, железом и мокрой землёй.
А в небе светилась огромная радуга.
Мы улыбались.